Дымы, устремленные в небо,
Струились из труб в высоту.
Нас запахом свежего хлеба
Встречало село за версту.
Я помню, как мама месила -
Руками по локоть в квашне.
Вернутся и юность, и силы,
Коль сьем того хлеба, ко мне.
Но в дымке минувшее тает,
Нам прошлое, будто мираж.
Теперь выделяется, бают,
На выпечку хлеба - фураж.
Идет зарубеж за валюту
Отборное наше зерно.
Оно достается кому-то,
Не нам достается оно.
Теперь изменился, похоже,
По вкусу и запаху хлеб.
Но нас приучали: дороже,
Священнее хлебушка нет!
Живя в изобилии сытном,
Об этом и думать боюсь,
В какое-то время, как видно,
Мы к жизни утратили вкус.