А потом только возглас счастья, только сдержанный скрип фрамуг. Словно в чёрной духовки пасти пироги дрожжевеют вдруг, и от прошлости пахнет бабой, а от будущности ничем. То Рассея - огни, ухабы да разводы на кирпиче - словно письменность Атлантиды - будто мертвый ещё болит. То ли город исчез из виду, то ль деревня живёт внутри, позабыв, что она деревня и что годы уже не те. Вместе с нею живут деревья, весны, осени... Тем святей.
29.08.2021