Я прошёл это лето, как веранду,
Где раньше жил.
Где теперь домовой в шутку тиранит
Людей чужих.
Здесь оса не жужжит над земляникой
Рассыпанной,
И ложатся тени на стол без книги.
Стоят часы.
Пустоцвет судьбы: корешок и форзац.
Невозможно её пролистать назад,
Нет страниц.