Сентябрьский вечер
явился в лес,
калины красной
усилил месть,
единовластно –
за чистоту
шукшинской речи –
повысил мзду.
В поклоне низком
склонился хмель,
он перевил всё,
отяжелел,
лоза увяла
в цвет шамуа,
угар медвяный
сошёл с ума.
Вокруг – сплетенья
из паутин,
черёмух рденья,
костры осин,
рябин, обласканных
щеголих,
и колкой слякоти
облепих.
Ложится морок
на небосвод,
рябым простором
закат плывёт,
и сентябринки
то там, то тут
дымком барвинка
о чём-то лгут.
Как лжёт мне осень,
лжёт вальс-бостон:
то смех доносит,
то чей-то стон;
без вариаций
неспешный шаг –
врозь пробираться
в холодный мрак.
Худ. Sergio Cerchi