Не верь моим стихам - они лишь тесто,
лишь тексты - строчки разной глубины -
мне в них, как в прошлогодних платьях, тесно.
Они потомки снов и тишины.
Стихи гурьбой идут курить за школу,
где лавочка хромает во дворе.
Ты скажешь, цыкнув, это ж по приколу?
Стихи не курят, даже в сентябре.
Ну вот, опять, нельзя ни слову верить.
Я шут, я Арлекин, Шалтай-Болтай.
Есть ключ в руках, ещё очаг где дверь, и
открой её, а дальше не читай.
Я всё равно всё порчу, как умею,
за словом слово, всё одно враньё,
Опять весь двор окурками усеян
и, чтоб наглядней, вьётся вороньё.