Просторы писчего листа
Вам не раскроют всех видений...
Не поддаётся красота
Витийствам росчерка пера
Поэта искренних радений.
Горит мой край, опять поджог.
Огонь раздует хладный ветер.
Я ждал вот-вот наступит срок...
Ведь осень держит свой зарок
Из года в год с седых столетий.
Горит мой край... Пускай пылает
Червонным золотом листва;
Пусть небо тучи застилают
Дождём холодным поливая...
Пусть орошаются леса.
Не поддаётся красота...
Слова, что ноша... непосильны.
Ах осень... Знаю неспроста
Ты в моих мыслях и в устах...
Поэты пред тобой бессильны.
01.09.2021г.