Всего второе сентября, а осень вся в слезах.
Стекают слёзы по стеклу и виснут на листах,
И с игл срываясь, как с ресниц, несут в себе печаль,
И шепчет ветер за окном, что осень ему жаль.
О ком же осень слёзы льёт, о ком она грустит?
Быть может, лето очень жаль, что далеко в пути?
Текут слезинки по стеклу, рисуют грусть, печаль…
А может, слёзы лишь к теплу? И всё же, осень, жаль!
Она рассыпала опять монисто из листов.
А ветер хочет всё собрать, но очень бестолков.
Он, как котёнок озорной, гоняет лишь листы,
Что всё летят, летят, летят, с небесной высоты.
Рыдает осень, слёзы льёт, текут они ручьём,
Но только думается мне, что слёзы ни о чём.
Ей захотелось погрустить, и вот она грустит.
Устала, может быть, в пути? Пусть бог её простит!
А ну, пущу-ка её в дом?! И я открыл окно.
Запахло осенью, дождём. Так было, но давно.
Узнав знакомые духи, прикрыл слегка глаза…
И пели песни ручейки, рождённые в слезах…