Нам страдать, наверное, полезно,
Выбирая музу для подспорья,
Не ведём историю здоровья,
Роемся в истории болезни.
И на части небо раздирая,
До дождей выкручивая тучи,
Верим все, что завтра будет лучше,
Что в аду найдём кусочек рая.
Но вокруг народ - пузатый, мелкий,
На деревьях обрывая завязь,
В дым и хлам - до визга напиваясь,
Ищет на чужом пиру - похмелки.
То кормушку стянет, то корыто,
То вдыхая аромат осенний,
Целый день охотится за тенью
Той, что к стенке намертво прибита.
Чтобы ночь к утру казалась пьяной,
Чтобы ей от счастья было тесно,
Только песне, только ей известно,
Кто настроить должен фортепьяно.