Бывают дни, когда мне очень грустно.
Былой задор, как будто в лету канул...
И всё вокруг мне портит кровь искусно,
И снова рука тянется к стакану.
Не говорите про похмелье и про перебор,
Всё, что скажете, я знаю наперёд.
Стаканом не пытаюсь я вернуть задор,
Змей эту грусть, уж точно не возьмёт...
На самом деле, всё предельно просто,
Бесхитростно и в общем-то банально.
Нет ни каких изысков, только проза,
По своему уныла и печальна...
Я усну, а где-то ночью будет грань.
За ней все размышления исчезнут.
Там за ней не будет грызть меня печаль.
Там будет мыслей наворот низвергнут!
Там ни чего, там пустота и только!
Нет даже там ни радости, ни грусти!
Ни переживаний, ни к себе вопросов,
Ни вечных поисков пропавшей сути...
Там, завтра тихо будет и спокойно!
Больно, но комфортно буйной голове!
Пусть что-то будет не совсем пристойно,
Может, что-то и прилично не вполне...
Осудите меня, что от похмелья,
Жду покоя, забытья, и пустоты,
Простого беззаботного безделья,
Пытаясь жечь все к разуму мосты?
Ну и ладно, что же делать, коли так!
Раз судите меня за эту радость,
Соглашусь я с этим. Ну и пусть слабак!
Но осуждение - не есть ли слабость?!