Мне от тебя не приходят письма,
может ты мне их просто не пишешь.
Между нами вторая осень
я навсегда разучился смеяться.
Пью холодный, неразбавленный кофе -
будет болеть в висках и горле,
но хотя-бы так станет легче -
будет причина за что-то цепляться.
Скулы тянут губ проволоку,
пальцы стучат по стеклу и мёрзнут,
сердце за рёбрами смотрит хмуро
и готовит побег на волю.
Мне от тебя не приходят письма,
между нами чего только нету,
я буду рад любой твоей букве,
даже пробелу, даже скобке,
мне..