Афганистан. Америка уходит,
Не успевая прихватить своих.
А мне приснился старый псих Мавроди,
С которым мы бухали на двоих.
- Пузырь надулся, но когда же лопнет? -
Спросил я у Мавроди своего,
Он улыбнулся так, как будто гопник,
И прихватили словно бы его.
Посыпались афганцы с самолёта,
Коллаборанты, чёрт их подери!
Тому, кому не жалко ни на йоту,
Их будут вспоминать и материть.
И эти духи вспомнят о России,
Как хорошо жилось при шурави,
Но их американцы не спросили,
Когда нарисовались визави.
Но нет же, братцы, падайте спокойно:
Мне вас, хоть и немного, всё же жаль,
Но только не приснится пусть покойник
И на гробу лежащая медаль.
Афганистан. А то ли ещё будет!
Он так и не отпустит никогда.
Ушли одни - придут другие люди,
А вместе с ними - новая беда.
Как наркоман из третьего подъезда,
Что передоз схватил ещё вчера,
Он что-то там вколол не то и вместо,
И - се ля ви! - окончилась игра...
Мы - шурави, афганское проклятье!
И нас оно не минет никогда,
Там старшие остались наши братья
И не услышали от нас ни нет, ни да.
А что-то с этим нужно делать снова,
Не дай-то Бог опять введут войска,
И будем с БТР глядеть сурово
И где-то даже, может, свысока.
Тупить, смеяться и дарить галоши,
И радоваться слову "шурави",
Где поначалу хлопают в ладоши
И клятвы произносят на крови.
А после развезут вас грузом двести
Тюльпаны чёрные по городам,
За жизни же оставшихся на месте
Я ломаной полушки не отдам...
Афганистан. Предчувствие такое,
И где-то даже, может, дежавю,
Он так и не оставит нас в покое
У этой жизни на её краю.