Жил парнишка в красивом крае,
бегал в школу в родном селе,
с малолетства стихи слагая,
выбрал музу в друзья себе.
Так по жизни вдвоём и плыли,
запивая дружбу вином,
среди книжек, стихов и пыли,
забываясь тревожным сном.
Оказалось, так мало надо:
чистый лист да стакан вина,
ни родных, ни любимых рядом –
только звонкая тишина...
Может, в том есть вина мирская –
от порока бы удержать!
Только злая молва людская
не хотела его понять...
Так и жил, запивая долю,
неухоженный и хмельной.
а в стихах было столько боли,
и любви к стороне родной...
Он и умер, в обнимку с лирой,
и остались его стихи...
Где-то там, в запредельном мире,
пусть поэту простят грехи...