Ты пишешь строки без труда,
Не сочиняешь, не корпишь.
Они приходят свысока,
Слагаясь рифмой, ритмом в стих.
Не удивить сейчас людей,
Талантом, чудом, иль стихом.
Они устали от идей,
Они соседствуют со сном.
Не достучаться до сердец,
И словом божьим не пронять.
И тянет каждый жизни крест,
Им смысл жизни не понять.
Но пишешь строки ты свои,
В которых смысл и душа.
Напоминания в них ярки,
Хотя они всего слова.
Но слово яркое твое,
Не сочиняешь ты его.
Оно всегда звучит легко,
По воле бога самого.