Лето закончилось. Быть ли когда-то новой весне?
Мир утекает меж пальцев песками девонскими.
Где-то в горах для кого-то уже выпадает снег,
а где-то время стоит на якоре, и ответы смешались с вопросами.
Дети растут, вырастают в хрупких Других.
Мы, не успев за ними, своё доживаем.
Тонкие нити тянутся до сердец далёких родных,
сеть образуя невидимо
между нами.
Свет, как и Тени свои, мы уносим всегда при себе,
детям - своё, нам - своё, и в сети этой много оттенков.
Кто-то в море уйдёт, а суша - другим по судьбе.
Разные стёжки-дорожки ведут нас и разные держат стенки.
Мир всегда состоит из миллионов шагов
путников, верящих в дружбу и сотканных из любви.
И если уже составлен маршрут, и ты уходить готов,
если дорога зовёт, пора идти, не тяни.
Ветров попутных тебе и не гаснущих фонарей,
где-то твоя мечта тебя заждалась и звучит припевом.
Не оборачивайся и ни о чём никогда не жалей.
И да пребудут с тобой любовь, надежда и вера.