Чернеет пашней клин земли,
На тропках листья золотые.
Летят, курлыча журавли,
Края оставили родные.
В пруду холодная вода,
Порой её тревожит ветер.
С лугов ушли коров стада.
Заря бледнее на рассвете.
Не греет солнце как весной,
Оно лениво, спит на тучах.
Влюблённых меньше под луной,
А стих без музы сух и скучен.
О лете думаю сейчас,
Простив ему и зной, и грозы.
В душе тепла его запас,
А в сердце острые занозы.