Я чудо сотворить не смог,
Хоть обещал, что всё устрою.
И вот, пишу тебе письмо,
Не электронное, живое.
В нём едкий сигаретный дым
И запах первых твёрдых почек.
В нём рядом сложное с простым,
Ошибки и не ровный почерк.
Я многое хотел сказать,
Но опоздало покаянье.
Не стоит прозу рифмовать,
Не сократить мне расстоянье.
Я прошлое не изменю,
Обречены мои почины.
Кого-то, в чём-то обвиню,
Наверное не без причины.
За окнами осенний сад.
Темнеет, зажигаю свечи.
Да, кто-то, в чём-то виноват,
Но мне от этого не легче.
Не будет пафоса и слёз,
Ты прчитаешь между строчек,-
Прости за то, что нё принёс,
Тот самый, аленький цветочек.
Ю. Литвинов