И.С.
Над городом нашим с утра разливается медь.
Но прошлое бьётся в груди нарастающей дробью.
Наверное, Бог (я по-прежнему верю, что добрый)
в дуальность бросает, чтоб было честнее гореть.
А ночи обрывки сдувает порывистый норд,
мы следуем вдаль никому не известным маршрутом,
под сердцем храня до конца дорогие минуты
и то, что бесспорно уже никогда не пройдёт.
Красавица осень… мы с нею давно на ножах.
Ни шелест листвы, ни иллюзии ярких пейзажей
меня не обманут. Ни звуки, ни формы, ни даже
янтарное солнце в твоих неостывших следах…