Как медленно, как искренне, как пусто
Как из пращи стреляя на пустот,
Растрачиваем мы свои чувства,
И тратим на тех, что не в счет.
Считая, да не до дали,
Вихляя, да не перед тем,
Мы думаем – нам не додали,
Не, до, бегая, до тем.
Мечтая, завидуем этим,
Плюем в рожу сроду не тем,
Мы переходим дорогу,
Друзьям оголтелых тем.
И дамы нам нравятся эти,
А женимся сразу на тех,
Что, не помещаясь в куплете,
Зато, замещают успех.
И, медленно все старея,
Бледнея, не веря в успех,
Стираем, мы искренне веря,
Что в правду стираем тех.
А впрочем,
Что в самом деле?
Что если и есть в этом ЖИЗНЬ?
В той скотости, что не допели,
В той правде не ужились?
Кого же винить в самом деле,
Кто прав, кто не прав – оглянись,
Звезда вдруг сгорела, сгорела,
И просто закончилася жизнь