Пока танцует в голове
брусничное вино,
я храбро выдохну: "Привет!
Не виделись давно".
Пока не спели петухи,
пока на сердце дрожь,
легко слагаются стихи,
в которых не соврёшь.
Хотя любовь моя тиха –
в чадре, как Гюльчатай,
в простых застенчивых стихах
меж строк её читай!
Там нежным голосом поёт
брусничное шато,
что ты пришлёшь за мной своё
брусничное авто.
В пути подхватим мы весну,
играя жизнь с листа.
Навстречу я уже тяну
брусничные уста.
И нет обид, и грусти нет,
и это всё – оно:
волшебным зельем стало мне
брусничное вино.