Один я пью, мой друг уже вдали,
Там солнца нет – мир холода, покоя.
Его тянули море, корабли,
Простор для волн, крик чаек, шум прибоя.
Он скромен был, не рвался в облака.
Одной тропой шёл, Родине был предан.
Вдруг горло сжала сильная рука.
Кому нужна над гением победа?
Поэт прожил немало злых стихий,
Про это были строки на бумаге.
Остались не дописаны стихи,
Его сгубили быта передряги.
Я, как и он, портреты ставлю в ряд,
Наполню водкой мутные стаканы.
Нескромный я, поэты всё простят,
Они в спиртном все, бывшие гурманы.
И с каждым выпью, так же как Рубцов.
С его портретом разговор особый.
Мы с этим парнем вроде близнецов,
Тропа одна на ней всегда сугробы.