И день, как день,
но что-то в нём сияет
и помимо света,
В лучах от солнца золотых
пестреет в полдень без ответа.
На тумбе книга,
вербы цвет напоминает в днях
заблудших, о времени,
в котором странный век наш,
ещё станет вездесущим.
Ковёр, портьера, греческий узор
вплетают в образ много-отдаленный,
гипотезу бесчисленных трудов,
проникших в нас, осевших пылью
слойной.
А с полки смотрит строго Альманах
и требует придирчиво творений,
в которых проживая суть, я воскресаю
в новых побуждениях.
Не смей молчать, визжит в ушах любовь
и эхом раздаётся в потолочном своде.
Так что же в этом дне не так?
Весна и солнечно.
В веках одна история о нашей несвободе.