В СОРЕВНОВАНИИ СО ВРЕМЕНЕМ И ЛЮДЬМИ...?
или
ПОЭТИЧЕСКАЯ КУХНЯ
или
СЛАВА...
(из цикла "Стриптиз самоиронии")
Что толку..., что из общих измерений
пространственных, и временнЫх, и прочих
выходишь ты..., как идиот и гений...,
фильтруя ритм из прозы среди ночи...?
Напрасно ты сидишь..., и свыше квоты
из мути выжимая лаконичность...,
опаиваешь рифмы до блевоты...,
себе почти не наливая лично ?
Насилуя фонемы..., силлогизмы...,
и разрывая речь прямую в клочья,
ты от непредсказуемых сюрпризов
ногами не стоишь на твёрдой почве...?
И с твердью опостылевшей прощаясь...,
взлетаешь вновь над спящими домами,
как выдернутый чьими – то клещами
из буден..., чтобы только стать словами ?
Ты..., будучи приёмной шестерёнкой
в механике словесной передачи...,
с водой боишься выплеснуть ребёнка
небесного..., хоть сам рождён иначе...?
Ты весь земной, из той же слеплен глины,
но хочешь верить..., – как то виртуозно ?,
сплетая слов игру в клубок змеиный,
в искусстве мнишь себя Иваном Грозным ?
А всем поэтизирующим..., прочим
вулканам с изливающейся лавой
неудержимо..., хлёстко..., и не очень,
откроешь ты секрет застывшей славы...?
Но слава..., как позор лишь подготовка
души твоей, которой мало жеста
себе присвоить Божье слово ловко...,
чтоб слыть у лилипутов Эверестом.
Всему земному слава..., как истома...,
как страсть любви..., замешанная круто
на грех души..., отторгнутой из Дома...,
отравленной снобизмом..., как цикутой.