в моих сентябрях тепло и почти бесслякотно,
в твоих - днем и ночью ветер, идут дожди.
зачем же ты убежала, от счастья спряталась,
испортив себе и мне этим бегством жизнь..
поверить, что разлюбила меня - не хочется.
живем мы с тобой не хуже, чем все вокруг:
то ссоримся, то целуемся, то расходимся...
но не было раньше долгих таких разлук...
и сколько бы мы не ссорилось, расставание -
ни разу не достигало такой масштаб,
чтоб этим своим побегом в сырые гавани,
всю лимфу и кровь взбурлив, превратила в хлябь.