Простудой мы с женой переболели,
Не смог бы я её не "наградить".
Управились с болезнью за неделю,
Больницу обошли: не ей судить.
Творение стихов не удавалось:
Башка была проблемами полна.
Ну, а когда мы оклемались малость,
Нам не нужны покой и тишина.
От нас "страдают" комп и телевизор,
А влажная уборка в бой зовёт.
Её мы совершаем без каприза,
Микроб-подлец идиллию сорвёт.
И так вся жизнь в борьбе с паразитёром,
А он, с братвой, находит всё же нас.
Как ведьма-невидимка эта свора,
И не одна, большой её запас.
У человека в небесах - создатель,
А про микробов Библия молчит.
Какой-то есть пройдоха-взяткодатель,
Распространяя, в двери постучит.
Один лишь раз забыл надеть я маску,
И у микробов - пир и торжество.
Людей природа быстро вводит в краску,
А тут такое, подлое, родство.
Бороться всем, найти и не сдаваться,
Каверин нам когда-то завещал.
Чуть фразу изменил, чтоб не сорваться,
Ведь вирусов не злить я обещал.
А Человеку все дерьма желают,
И правильно, ведь он зверюшек ест.
Поэтому на нас природа злая:
Когда-нибудь поставит жирный крест!
Пока же, всё путём, живём и верим,
Что существует в жизни паритет.
Что нас немного уважают звери,
Но не желают встречи тет а тет.