Я просыпаюсь в два часа... от боли в онемевшем теле,
Где жизнь – из дёгтя полоса, а на Душе свистят метели,
А всё пошло совсем не так о чём так грезилось давеча:
Цена за «рвение» – пятак, надежды попросту калечит.
Чужой мне мир – безумный зол, пропахший порохом и кровью,
И не «оденешь», как кабзол, на серце, взрощено с любовью.
Он неприемлем: до симптом подката рвотного рефлекса.
Мечталось вовсе не о том… Где тот изюм в кусочке кекса?!
Ночная свежесть, яркость звёзд… Луна, застыла, как свидетель.
Себе кричу: «Куда идёшь?!». Сорвалась будто с ржавых петель.
Стреляет в ноги каждый нерв, а шаг – неровный, неуверен.
Жаль, Человек отныне червь и кем-то путь его измерян.
© Павлина Вальковская
• В сборник «Эта жизнь…»