Делиться мы можем, лишь тем, что собрали,
Чем плотно набили свой "узелок".
И сыплются тоннами наши печали,
Слезой орошая пляжный песок.
Моря, - это слёзы миллионов ушедших,
Песок, это память о бренности дел.
Когда в нас воскреснут Восторг, Вдохновенье,
Тогда увернемся от вражеских стрел.
Будет не море, а просто - живица,
Земля голубая вместо песка.
Печальная птица в Любовь превратится,
Уйдёт вековая, как гиря, - тоска.