И стал он, верный друг, поэтом.
Писал любви, ни слова о природе.
Писал о ней.
Писал он строчки за куплетом,
Писал он о свободе,
Писал о ней.
Писать не уставал и жил мечтою лета,
Писал о ней, как о нужном кислороде,
Зажгла она в нём, миллион огней.
Мой друг-поэтом стал.
Любил её безумно.
И он желал, так сильно он желал,
И совершал поступки он бездумно.
Кто знает, может жив, а может уже нет.
Но я уверен, что есть на свете чувство,
Которое любовью прозвал мой друг-поэт.
Не зря ведь, посветил ему своё искусство.