Слова, как будто бы живы, они в порядке
растут-цветут на стихотворной грядке,
но тут и там - сухи, подъедены туманом
разбродных мыслей, глупости дурманом.
…Хотенье! - чешется рукою о листы,
ещё о мозг, - что ветер буйный о кусты,
о карандаш отточенный, - по мысли…,
а та сбегает, втуне чтобы скиснуть.
…Ищу я мыслей семена для ословленья,
спешу в стихах придать им сок движенья,
росли, чтобы они на стихотворной грядке,
чуть были лишь горьки, но больше сладки.