Костра колеблющийся свет,
Дымок туманный, пеплу в полутон.
Вечерние, чарующие звуки,
Вплетает ветер, в чуткий, краткий сон.
Поблекла россыпь звёзд на небе тёмном,
И лунный свет искриться перестал.
И соловьиной трели, звук хрустальный,
Былую мелодичность растерял.
Художник - осень, с тонкостью изящной,
Смешает невесомую пастель.
И листьев осыпающихся, краску,
Разбавит дождик, словно акварель.
Вновь брызнет золотом в затихшие дубравы,
Пурпуром изукрасит старый сад.
И филигранью тонкою распишет,
Мхи на боках у каменных преград.
Рябина, мёд и на каёмку блюдца,
Присядет пёстрая, поджарая оса.
И в неизбежном увядании природы,
Есть та, щемящая, особая краса.