Сбегала опрометчивая тень
в ночной абьюз. И делать стало нечего.
Я заколол свой вдохновенный день
во славу поэтического вечера.
Наивным, как обычно, не везет,
Их трудно довести до озверения,
но тут... любови, крови, вот и все
вареньевое, блин, стихотворение.
Я вышел вон и, как фонарь, поник,
действительность осознавая плохо.
Вблизи аптеки подметал таджик,
задумчивый старик с глазами Блока.
И взгляд его, как тело, не иссох.
В косых лучах бесмысленного света
он подметал и понимал исход.
Он был поэтом, но не знал об этом