В холодном городе
горячий лишь фаст-фуд
в одном ларьке,
что за «Монеткой» справа.
Хотя о нём
давно дурная слава,
от мух зеленых
и до грязных рук,
и музыка узбекская
едва ласкает слух,
на липкой ленте –
сладкая засада,
в огромном городе -
мой маленький приют,
в огромном городе,
я как узбек- бродяга.
Хотя не так.
Я здесь за своего,
а он далёкой Родины отрада,
где ждет его Дильбар иль Гульнара,
а мне идти…
Но некуда,
И надо.
В промозглом городе
уж сколько лет зима,
уж сколько лет
ритмичные стаккато
так больно бьют
мгновением гремя,
на всём пути:
с рассвета до заката.
И в этом городе
вновь не найти тебя.
В чужих домах
вот-вот взойдет рассада,
наградой
чтоб когда-то зацвести.
А за мои грехи
все не придет расплата.
Отрадно,
что узбек, всё ж,
улетит,
хоть и терять
мне нелегко собрата.
Так надо.
Только сердце защемит
при взгляде
на ларьков фасады.
Когда-то тоже,
мой
наступит светлый миг,
И буду улыбаться глуповато.
Закрыв
пустынных улиц черновик,
И на окне взойдет
зеленая
рассада.