врач однажды сказал мне важно,
чёрным по белому в карточке записал:
«пациент к нам приедет с первой затяжки,
пусть потом и не врет, что этого он не знал».
вот года пролетели, стою на балконе —
в руках огоньком тлеет надежды нить,
с чашкой кофе, иначе в сон слишком клонит,
снова и снова обещаю бросить уже курить.
по адресу клиники я так ведь и не доехал,
я в скорую, в принципе, бросил давно звонить.
перед рассветом смотрю, как сыпется вниз мой пепел:
может, стоит сорваться, улетая следом за ним?
ошибки врачебные — та ещё горькая мука,
пишут рецепт, так важно таблетки глотать…
почему мне, влюблённому полудурку,
никто не сказал, что есть другая напасть?
рак лёгких, инфаркт — другие такие картинки
пугают лишь тех, кто не начинал курить:
я зависим, и я сдуваю с пачек пылинки,
я болен, но продолжаю удачно жить.
убивает, увы, не табак и дело совсем не в виски,
было б так — стало б намного проще:
моё горе лишь в том, что я от тебя зависим,
я бы хотел изучать тебя хоть наощупь.
однажды в клетке из рёбер смогут найти незабудки,
врач почешет затылок, напишет: «туберкулёз»,
знаешь, я б к черту послал их хреновы предрассудки,
дело в том, что на неё я подсел всерьез.
я задохнусь от этих цветущих бутонов,
а они скажут, что во всем виноват я сам:
ведь надо бросать, пока было не слишком поздно,
не курить, а влюбляться в тебя по ночам.
но пока я жив — и я докуриваю седьмую,
смотрю, как гаснет в окнах напротив свет.
я счастлив, ведь я всё ещё существую.
что будет дальше? не знаю. но точно найду ответ.