Ветер стих, и печаль отлетела,
Перестала кружиться листва.
Все застыло, забылось и спело,
И душа подбирает слова.
Если дастся ей долгое слово,
По которому день причитал,
Вновь скользит, удивляется снова,
Вспоминает, что мир так не мал.
Он не мал, и она сплеча рубит
Из расчета на лучший удел
Узел в общем намотанном клубе,
Что по-прежнему держится цел.
Тот лишь туже, надменный, на нити,
Не идет ни туда, ни сюда…
А душа, глядя вкось из событий,
Так и ищет свое сквозь года.
Так и ищет – и ведает: манит
С безутешной земли на порог
Звук, каким измеряются грани
Бесконечного имени Бог.
В том источник для слез ее соли,
И как верящим – целость себя,
Оттого и душа в своей воле
Восстановлена слушать любя,
Постигать, как на ощупь, родное,
Вопрошать, в чем же истины ход,
И не знать, когда схлынет больное –
Что уж вышла на чаемый брод…