Выбираешь опять то , что было "до",
Три удара по клавишам, режешь бумагу,жжешь,
Я прости не ношу свои старые пальто,
То ,что "до" не простить, не зашить, не вернёшь.
Выбираешь врать, хоть на казни, хоть на войне,
Перепишешь своих историй, ты там всегда ведь прав,
Ловишь крючки на ощупь в этой моей глубине,
По самую шею себя уже замуровав.
Ты давал обещаний больше чем мой бывший у алтаря,
Клялся, сыпался, убегал, возводил мне храм,
Знаешь, я ведь до неба буду тотально твоя,
Но не капли дождя в эту засуху больше не дам.
Это, как любить, выбирая не то, что внутри,
Потому,что сжечь себя легче, чем уберечь,
Сколько раз говори тебе или не говори,
Ты не знаешь, как это - заживо лечь.
Выбираешь опять, хоть дорогой ты этой ходил,
Хоть вела она зря, и не к той, и совсем не туда,
Сколько раз забываясь ты ей имя мое говорил,
Сколько дней ты путал дороги, мосты города ?
Не люби меня, не зови, все, что было "до",
Будет нотой начала, а ты проиграй финал,
Я с тех пор живу в мире, где не носят таких пальто,
И не слушают песен, которые ты не доиграл.
И беда не в том, что ты сам разобрал мосты,
И совсем не в том, что ты так научился жить,
Столько лет пройдёт у тебя останешься только ты,
И беда лишь в том, что я тебя не смогу разлюбить.