«Слова не возьмёшь на веру –
и нет над тобою власти...»
А ветер качает ветку,
как раненное запястье,
в сгущённом растворе ночи –
кривом зазеркалье окон.
Мы сами себе пророчим,
угадывая по строкам
не цели, но направленья...
«на юго-восток от рая».
Наскучит живой мишенью
быть – крикни:
– Я не играю! –
на том шутовском наречье
фантомно крылатых...
падших.
И тот, кто тебе прошепчет:
– Я верю... –
один из наших.