Он на свет родился бестолковым,
Хоть Пегас подбросил выше крыши...
Он Поэтом стал. Но миллионным.
Потому никто его не слышал.
Как летал он, Музой окрылённый,
Думая, что мир отнюдь не тесен...
Но упал, числом своим сражённый –
Миллион лишь в деньгах интересен.
И лежит в могиле братской где-то
(Там таких, как он – не протолкнуться).
Участь миллионного поэта –
В крик уйти, а эхом
не вернуться.