Ничего не сбылось -
лёг в осеннюю лужу
постаревший за лето листок
И глядит, как берёз поржавевшие души
отлетают на юго-восток.
Чем тревожил апрель,
не осталось и капли
от тягучей смолы на стволе.
Разомлев, подобрел -
снова старые грабли!
И как в воду - ещё на сто лет.
Хоть июньский туман,
хоть декабрьский иней,
хоть из лужи смотри, изумлён,
небо сводит с ума
обещающе-синим,
если с севера антициклон.
Трепетать на ветру.
Ждать заката. Рассвета.
Новолуния. Радостных слез!
Проводить поутру - и до лета. До лета
снова ждать, чтоб опять не сбылось...
сентябрь, 2021 г.