Начало двадцатого века.
Над садиком выткался синий.
Из домика белого цвета
Выходит в весну Ефросинья.
Она как само ожиданье –
Бутон нераскрывшийся розы.
В сиротском её мирозданье –
Надежда и горькие слёзы.
Не ведает сердце, что осень
Даст девушке милого друга,
Что вздумает свататься к Фросе
Завидный жених на округе.
Что с ним неразлучною парой,
Как будто бы голубь с голубкой,
Пройдут, отразив все удары
От счастья, которое хрупко.
Что восемь детей Бог подарит –
Все станут людьми непременно,
Что войны и голод ударят,
То вместе, то попеременно.
Не ведает Фрося, что внуки
Дадут и веселье, и ласки,
Что вынянчат бабушки руки,
Порадуют дедушки сказки.
Что вместе, вдвоём, на пригорке
На фото могильном навечно
Закончится путь сладко-горький.
Ведь даже века быстротечны.
Ту девушку, садик из вишен
Сто лет уже время заносит.
Но памятью кровною вижу
Родимую бабушку Фросю.
11.09.21