Крутил, катил девятый вал,
А может быть и двадцать пятый,
Скрипел расшатанный причал,
Над морем бешенным распятый.
А в небе хор семи ветров,
Скулил, как хищник над добычей,
И белопенное перо
Взлетало у конца настила.
Оно причал со всех сторон
С ним в танец броситься молило.
Сплетались тени странных пар
Из старых свай и кружев моря
И каждый бешенный удар
Нёс танец смерти, ритм горя...
Под утро буря унялась,
Сменившись лёгких волн накатом.
В нём слышался печальный вальс -
"Прости, не я в том виновата."