За пташек крылья, и камыш,
шумевший ранее, чем небыль,
пичуг, бросающихся с крыш,
теряющих на вечность небо,
лужайки встретив по пути,
отныне рифмы не найти.
В застывшем образе скамьи,
с сидевшими на ней телами,
вообразившими, что мир,
над их больными головами,
врачует души сгоряча,
весеннего поймав грача.
Но это ведь не верно, в корне
квадратов менее угла,
прямая линия покорней,
в зигзаге та же кабала,
достойная полёту мысли,
летящей всё таки без смысла.
Ведь разум в той йоты мене,
и атом проще, неделимый,
в прогрессии обычных мнений,
и потому неодолимый
в любом порядке наблюдений,
каких бы не было мгновений.
Прекрасен миг из книжных полок,
на самом деле он коварен,
сказать об этом как психолог,
и слог не столь высокопарен
из прозаического нечто,
сокрытому противоречьте,
и ноша тяжкая полегче..