Стихи ушли: когда ещё вернутся?
Есть что сказать, но я не расскажу.
Не жизнь, не жизнь — обрубок куцый,
Мне кажется, я взглядом обвожу.
Что было мне — Варшава, Прага, Вена,
Мой Петербург, Афины, Будапешт.
И всё одно — размытие надежд,
Бежит адриатическая пена
К руке моей. И чувствуется горечь
От болтовни на вспухшем языке.
Мне шепчет совесть: сволочь, сволочь...
Не спрячешься у бога в бороде!
Молчать хочу — в пороховнице искрой.
Покоя нет — беги, беги, беглец.
Конечная сейчас, но не конец.
Нам следующая, следующая снится.
* Бар, Монтенегро.
vk.com/miasma_poetry