Нас невозможно просчитать,
А уж тем более логически,
Всё что умеем - посылать.
И выпивать. Периодически.
И как нас русских не любить,
За нашу вечную прострацию,
За наш "авось" и "может быть"
И лени неизменной грацию.
И пусть у нас спокон веков,
Одна сплошная деградация
Утрем мы сопли рукавом,
И вновь - загадочная нация!