Лепестковую нежную грусть запоздалых цветов
Укрывает, спускаясь, туманов ночных крепдешин...
Недосказанность лета в дыхании влажных ветров...
И слезинки дождя на растроганных струнах души...
Мотыльки в паутинках... закончен их яркий полёт...
И склонённые травы к рассвету опять в серебре...
Только что же я медлю... меня Он наверное ждёт
Под раскрытым зонтом в одиноком своём сентябре...
Ни вернуть, ни смотать быстротечное время назад,
И нет смысла гадать: сколько лет впереди, сколько зим...
Из цветущего луга шагну в золотой листопад,
Ни о чем не жалея... лишь только бы... только быть с Ним...