Поэт не тот, кто в строки словесами,
Невольно вызывая тошноту,
Как старость, обделённая глазами,
Бездумно тычет, словно в пустоту.
Не тот, кто в ночи тёмные при свечке
Малюет рифм корявых разнобой,
А после жжёт написанное в печке,
Свою бездарность потчуя слезой.
Не тот, кого признание тревожит,
Кто кулаком себя колотит в грудь,
А, впрочем, милый, тужься, тужься, может…
Оно, глядишь, и выйдет что-нибудь.