Рыдала дочка. Плакала жена.
Сынок смотрел вдогонку папе волком...
Понять не мог он, в чём его вина,
От них сбегая, словно в самоволку.
Люблю другую. Любит и она.
Ах, сколько в ней и красоты, и страсти!
Скажите мне: ну в чём моя вина?
Нашёл я с нею, наконец-то, счастье.
Он этим успокаивал себя,
Уйдя от них и закрывая двери.
Забыл и про жену, и про ребят.
В их душах убивал святую веру.
Он их отбросил, как ярмо, хомут.
Летел на крыльях за мечтой о счастье…
Они любили вопреки всему.
И ждали, вспоминая папу часто.
И он пришёл к ним через много лет.
Уставший, постаревший и несчастный.
- Без вас мне жизни не было и нет, -
Сказал жене, и детям, и … внучатам.
- Простите, если сможете простить, –
И слёзы заблестели на ресницах…
У жизни нет обратного пути.
Предавшему не просто возвратиться.