***
Блины пекла. Один вслед за одним
Оказывался комом, рваный.
Несовершенство – миру господин.
Таков наш век, нелепый и поганый,
Хоть маслом мажь, хоть медом,
Умаслить невозможно палача,
Вот-вот огонь чугунных сковородок
Коснется напряженного плеча,
И я проснусь. Косые трассировки
Дождя на стеклах, сонный кот,
Косуха, зонтик, серые кроссовки…
Который уже год
Выскальзывает, как кольцо с брильянтом
В трубу с намыленной руки.
И мы все более близки
Ко сну, чем к яви. Фигуранты
Нелепых вещих встреч,
Мы –голуби на проводах через проулок,
Нам выпало безвременье стеречь,
Питаясь крошками заплесневелых булок.
Сент. 2021