Будто в коме, бреду, как в тяжелом сне,
где, сорвавшись, во тьму летишь,
ты утратил себя в жуткой той весне,
и не можешь никак найти.
Жизнь, как ленту кассеты, мотай назад,
вставив в дырочку карандаш.
Поднимаешься в лифте, закрыв глаза,
ошибаешься на этаж,
недоверчиво смотришь на цифру «семь»,
проползаешь один пролет,
застывая на лестнице, прям и нем,
будто Ю;дифь, спиной вперед.
И оставив попытки понять, где сон,
и бывает ли вовсе явь,
Петербург это или Армагеддон,
подоткнув под себя края,
отправляешься в следующий черный день,
(в то, что ты называешь днем).
Угасает свет на неспешной воде,
и сменяется снег дождем.
Значит — снова вставай, надевай пальто
и иди, все равно куда,
через то, что когда-то звалось мечтой,
оступаясь в завалах льда.
И надейся, что где-то ты все же спишь,
с трубкой в легких, иглой в руке.
И что год этот страшный — минута лишь,
солнце — лампа на потолке,
эта жизнь наизнанку, наоборот —
тень под занавесом ресниц,
и что где-то тебя кто-то любит, ждет,
и, рыдая, кричит «Проснись!»
.
.
.
.
Если вам понравилось, подпишитесь, пожалуйста, на мой инстаграм https://www.instagram.com/egorov_poetry/
и группу Вконтакте https://vk.com/neglectedgarden