Мазками яркими художник рисовал,
Кистями разными смешав добро и зло.
Порой он сутками почти не ел, не спал,
И не смотрел сквозь пыльное стекло
На серый мир, лишённый красоты
В его глазах, наполненный тоской.
"Жаль из прекрасного осталась только ты", -
- писал на холст он краской голубой.
Он не любил, наверно, никогда.
Бордовой линией на белом полотне
Осталась ложь. Кровавая черта
В сердце картины, словно трещина в стене.
Художник вечером во тьме пошёл гулять.
Средь поля воздух чист и небесам
Теперь спокойно можно доверять.
Не так уж плохи звёзды по ночам.
И смотря в небо средь сухой травы в степи,
Он разглядел в созвездии силуэт
Той девушки, которую любил
Невыносимо долго, много лет.
Вдруг звёзды ожили, собравшись в образ той,
По ком скучал, кого считал погибшей,
Кого любил несбыточной мечтой,
О ком сотни картин ещё напишет.
Протянув руку, позвала его к себе,
И он шагнул в тот бесконечный космос,
Где в этот миг они рука к руке
Движениями рассекают воздух.
И в танце красочном, как все его холсты,
Они навек останутся на небе.
Созвездием став единым, с высоты
Влюблённым будут освещать все степи.