- Читал Маяковского.
- Про что? – Про Это.
А я мечтал рядом где-то.
Только мечта моя пошлая.
А, и дело наше с тобою прошлое.
Да что в нем хорошего!
Даром что не брошено
Слово,
Не заношено.
Продал бы теперь задешево
Весь свой труд. – И то не берут.
* * *
Покупают зелень и ранние фрукты.
Глазеем в очередь, пот градом.
Я оборачиваюсь, а вдруг ты...
РЯДОМ.
Здесь. Ведь есть,
Есть же на свете такое Лето:
Телу и душе – тепло, раздето.
Дождь, гляди,
в жару
накатит. –
Погода, умница, погоди!..
ну хватит.
Чиста моя улица.
С радужного моста
За версту
читаю с листа
ДА
Ан-нет,
сегодня и воздух тяжкий,
И в глазах не буквы,
а какие-то букашки.
За окнами голо,
небо голубое.
А под небом город,
глыбой,
что твой Рим.
Все летать могли бы...
Знаешь,
МЫ С ТОБОЮ
мало говорим.
В самом деле – мало.
В колыбели – «мама»!
Плачет? – Ничего.
Приголубь его.
То ли мне по-птичьи,
да к окну?
Прости,
сломал бы ветку.
Что-то я нечаянно вдохнул,
Впустил в грудную клетку.
Не назвать это, не вызволить, крича.
А видишь, хочется.
Может, и в тебе подчас
оно колотится.
Очи полуночные – не спать.
Глаза твои болезные,
веки неслипаемые.
Вот бы вырос сын,
охочий слово добывать,
Как самое полезное
ископаемое.
Эх, поэты-песенники,
людознатцы.
Мне по их бы лесенке
к тебе подняться.
Только сердце встречное
побежит
из –
Застучит в сердечные
этажи,
ввысь – вниз!
СКАЖИ:
В голубом своем
недоступном Где-то
Ты
хоть с кем-нибудь
говоришь про ЭТО?