Морская пыль повисла над дорожной,
Скребу ногами целый битый час.
Хожу по краю в целом осторожно,
Но и рискую искрене подчас.
Забытым не считаюсь и пропащим,
Судьба такая,мать её ети...
И от того мне жизнь не много слаще,
Что я ещё всего на полпути.
Вон Лёха,-отрастил же маклавицу,
Такая мода,что с него возмёшь!?
А я пишу четвёртый раз страницу,
И дописать её уж не втерпёж.
Сочится мысль,-дай ей жизнь в бумаге,
А впрочем вру,-печатай,не пиши.
Иду туда,где думают о благе
И не меняют совесть на гроши.